Histoire d'un plant de concombre et de miracle

Il y a quelques jours, mon cinq ans a shooté royalement sa balle de soccer dans le plant de concombre du jardin. Il s'est retrouvé complètement déraciné, les racines abîmées, la tige brisée.

Il y a quelques jours, je suis allée chercher parmi mes potions de petite alchimiste notre argent colloïdal fait maison, pour tenter de prendre soin de ce plant de concombre et lui offrir une chance de rejaillir. J'ai donc arrosé ce plant et pris soin de la blessure de la tige, après que Lionel l'a remise en terre.

Je l'ai fait sans vraiment me demander si cela serait possible ou non, si cela marcherait ou pas. Je l'ai fait depuis cet espace en moi qui croit, qui soutient, et qui laisse ensuite la possibilité être.

Ainsi les heures ont coulé, et quand nous sommes rentrés le soir, Lionel a bien ri de l'état du pied de concombre, encore plus à plat que jamais, qui semblait sans espoir. Je me suis mise à rire aussi, non pas du concombre, mais de ma propre naïveté, de cette tentative un peu folle.

On a même ri avec une amie, qui m'a dit que tous les miracles ne se pouvaient pas.

Dans le rire, j'ai tout de même continué de croire, sans vraiment le savoir, sans que ce soit si conscient, mais parce que je n'ai jamais cessé d'arroser le plant. Quelque chose en moi n'a pas lâché.

Et puis, quelques jours plus tard, Lionel est revenu en me demandant si j'avais vu. Si j'avais vu que le plant de concombre s'était relevé. Si j'avais vu, en plus, qu'il avait de nouvelles feuilles. Qu'il était bien vivant, encore.

Sauf que, bien que j'aie peut-être pu soutenir, ce plant s'est relevé seul. Je ne l'ai pas relevé. Je ne suis pas celle qui a fait croître de nouvelles feuilles : ça, c'est lui, seul, qui l'a fait. L'envie de vivre, de continuer à nourrir sa tige, ne m'appartient pas. Je n'en ai pas le mérite.

Et pourtant, je peux y voir des parallèles avec l'accompagnement. Je ne l'ai jamais lâché. J'ai cru, même en riant, même lorsque j'étais seule à y croire. J'ai continué d'arroser. Et j'ai accepté que tout se puisse, que la décision ne m'appartenait pas, mais que je pouvais accompagner, soutenir, en proposant un environnement propice, en offrant des conditions de renaissance.

Et ainsi, cela m'a parlé de ce que font les doulas. Elles permettent aux miracles de rejaillir, même dans des lieux où plus personne ne croit, où tout semble complètement mort. Elles continuent de croire, de tenir des conditions favorables, que ce soit en offrant de l'eau à boire ou en laissant la possibilité à la multiplicité d'avoir lieu, et d'accompagner ce qui est, dans cet acte puissant qui est comme une résistance dans notre Monde.

Et parfois, de façon bien humaine, même si elle se met elle aussi à rire de sa sottise, d'avoir pensé que sa potion aurait pu faire une différence, au même titre que son amour, que son eau, que sa pensée du possible, une étincelle quelque part en elle, continue malgré tout d'y croire, parce qu'elle a déjà été témoin de tant de miracles. Et alors, lorsque ce concombre rejaillit d'entre les plants morts, elle n'a plus le choix que de se souvenir, d'être témoin, de raviser sa posture, et de se rappeler que même si elle avait cru et que cela avait échoué, ce plant aurait quand même reçu de l'amour, et gardé la liberté de sa propre décision.

Et alors que la Terre brûle à bien des endroits, un petit pied de concombre rejaillissait dans un jardin d'un petit village du Bas-Saint-Laurent.
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Ce n'est peut-être pas grand-chose. Ce n'est peut-être qu'un petit pied de concombre. Pourtant, c'est bien du vivant qui reprend vie, un petit peu, quelque part sur la Terre.